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℮ll℮ fait parti℮ d℮s d℮sc℮ndants désillusionnés
d℮ P℮t℮r Pan.
Tout le monde a l'air mal en fin de soirée. Personne n'arrive plus à parler. On évite de se regarder. L'âme s½ur à qui tu racontais des conneries depuis 5 h sur l'histoire de la création ou le 4e épisode de "Star Wars" est devenue un inconnu. Impossible de le regarder dans les yeux. On n'a plus qu'une chose en commun... La paranoïa. Elle suinte par tous les murs. Les enfants de l'ecstasy ne sont plus en sûreté. Finie, l'impression de ne faire qu'un, on est des malades mentaux distincts brûlant de quitter ce climat empoisonné pour retrouver un lit chaud et un thérapeute sympa. La Réalité est en marche. Où suis-je ? Qu'ai-je fait ? Est-ce que ça valait le coup ? Et à propos, que s'est-il passé ici ? Tu n'as plus qu'à espérer sombrer dans l'inconscience, car tu ne pourras pas dormir.
